Atadito con alambre

Jardines de Epicuro...

2009-10-09T07:14:00.000-07:00

A veces me detengo a pensar sobre el motivo de mi pensar. Pero cuanto más indago, más me convenzo de que no es lo fundamental el origen, sino la meta propuesta, y aún más, las transformaciones que sufro en el camino.

Anhelo voler a esa filosofía que compromete la vida del filósofo, una forma de pensar que se haga carne. Una visión del mundo que transforme al observador. ¿Hay otra manera de escapar a esa filosofía reducida a historia de la filosofía?

Leer un texto no como un conocimiento acabado, como fin en sí mismo, sino fagocitarlo, incluírlo en mí, convertirlo en una herramienta más para construir (y destruir). Pero que mi crear no se limite a una nueva conceptualización, que no se confine a mi propio ser.

Deseo que mi ser se expanda, vivir a través de mis actos, y que mis actos sean el reflejo de mis reflexiones. Sin certezas, sin dogmas, arrogádome el derecho de poder equivocarme por el mero hecho de estar vivo.
¿Pero es esto posible? ¿Cómo vivir de acuerdo con mi pensar? ¿Sólo queda el mendigar si no se está de acuerdo con un sistema enfermizo de esclavitud enmascarada?

Aún no lo sé. Por lo pronto, me cansé de esperar la anhelada revolución salvadora. Nunca habrá tal cosa. Pero mis nervios no soportan la quietud. Paseo por las plazas, por las calles. Converso con la gente, la escucho, intento que me escuchen. Si la filosofía aún no puede cambiar la forma de vivir, ¡que cambie al menos la forma de pensar!

Y de todas formas, guardo los petates en un bolso bajo la cama, siempre tentado de dar el paso final...

¿Sólo Palabras?

2009-10-09T06:53:00.000-07:00

Palabras,
recortes del mundo
Los selecciono y pego en ordenado collage
para poder vivir

Las cosas que antes me aterraban
Las cosas que antes no podía comprender
Ahora son árbol, piedra o río
Las conozco
Las poseo
pero, sobre todo
Las predigo
al predicarlas
y se cómo actúan y cómo no
y se que puedo esperar de ellas

El mundo caótico se vuelve habtable
La mera costumbre
construye la artificiosa normalidad
el artefactual mundo natural

Cuestionar lo evidente,
No es para todo el mundo

La Ruleta

2009-09-20T18:32:00.000-07:00

El viejo ritual nuevamente comienza
comienza sobre el verde escenario
donde rojos y negros quieren advertirme
del fatídico final

Alrededor de la mesa se reúnen jugadores
que sabiamente apuestan a par o impar
a suertes simples, a cuadro o a calle
jugadores que cuentan sus fichas
jugadores que las administran
Y en diversas apuestan ganan por un lado
lo que en otro pueden perder
Y al terminar la noche
siempre tienen un poco más
de lo que antes traían

Los miro a los ojos
y no veo deseo
Apenas tibieza de espíritu
que no llega a calentar

Me sacudo los bolsillos
donde apenas chillan
un puñado de sueños
y alguna que otra certeza partida
Lo tomo todo y lo dejo caer
sobre un solo número

La ominosa voz del croupier
La sutil voz del destino
Me dicen que ya no hay
vuelta atrás

Y las venas se dilatan
Y las arterias se hinchan
colmadas de adrenalina

El cerebro no funciona como antes
inflamado por estimulantes hormonales
Y en la bruma de percepciones alteradas
el brillo marfil de la bola
me muestra fantásticos futuros
y por un momento
poseo todos los mundo composibles
en un infinito instante atemporal

Pero la magia se rompe
y el devenir deviene
controlado por leyes que
nunca me es dado conocer
Rígidos azares determinados
cuya ignorancia escondo
llamándole suerte o voluntad

La rueda deja de girar
anunciando mi desgracia
Mis sueños se alejan
y sólo me queda el recuerdo
de su agónico grito de despedida

Apuro el trago y me voy
que yo se cuando retirarme
con las manos en los bolsillos vacíos
pero con la frente en alto

El dolor de perderlo todo
nunca es suficiente para dejar de apostar
y sentir por un segundo
que estoy realmente vivo
O salir por un momento de mi calle
Entre el Boulevard de los Sueños Rotos
y la Senda del Perdedor

Temporalidad

2009-09-10T07:32:00.000-07:00

Un solitario suspiro en la noche
¿Hay algo más intrascendente?
Y sin embargo hoy
es todo lo que puedo dar

Una noche más
Una noche menos
de quién sabe cuántas
que me deben quedar

No es que esté triste
pero no puedo hacer nada
más que ver como el tiempo se va
como arena entre los dedos

Es mi tiempo el que se acaba
y la arena es de mi reloj
pero esa mano me es extraña
Pues si fuera mía
cerraría el puño fuerte
para poder guardar al menos
un poco de tiempo

Pero no,
sólo puedo contar
los granos que caen
Mientras otro cuenta
los granos que quedan

No es justo

Naturaleza Muerta

2009-06-01T16:19:00.000-07:00

Reviso el libro de mi vida

y no hay continuidad

sólo imágenes estáticas

en fúnebre secuencia

Me veo en mi infancia

rehuyendo de los juegos

Me veo en la adolescencia

soñando con libertad

Veo una imagen, mero fantasma

de un tipo trabajando en la oficina

Y me veo ahora mismo

tambaleándome por el alcohol

Son imágenes inmóviles

Carentes de vida

Sin hálito de movimiento

Sin espíritu

Sin esencia

Sin instinto

Sólo imágenes

Duras, solemnes, rígidas

Esculturas

o tal vez lápidas

de un pasado lejano

Y todas faltas de vitalidad

Mis recuerdos no son más

que naturalezas muertas.

Tenés techo y comida. ¿Qué más querés?

2009-05-20T09:54:00.000-07:00

Lo admito. Nunca pasé hambre. Si trabajé, fue por voluntad propia, y no sé lo que es dormir en la calle. Entonces, ¿por qué no estoy satisfecho?

Se que naturalmente, por una mera predisposición genética, estoy destinado a ser ambicioso. A ir siempre a por más y sentir un cierto descontento al permanecer en estabilidad demasiado tiempo. Pero tal parece que el sistema (El Sistema) nos ha apartado lo suficiente de nuestro destino primigenio como para que existan seres capaces de concebir la rutina de Vida-Trabajo-Muerte como algo deseable. Incluso aquellos que no son contemplados mínimamente, aquellos que más podrían combatir la injusticia de la que son víctimas, observan silenciosos (y silenciados) mientras el engranaje gira, y gira.

Siento a veces que hay algo más que nunca me dijeron mis padres. Algo que tal vez ni siquera ellos sepan. Algo que fue borrado del currículo escolar. Un secreto a voces, tal vez, del cual no nos permiten hablar.

Y aún así, recorre como un tenue susurro cada libro, cada propaganda, cada sermón, cada campaña política. Un tácito acuerdo del que no fui partícipe, pero que fui obligado a aceptar.

Esa es la voz oculta de nuestra cultura. Una voz que no por inaudible es menos poderosa. Y lejos de ser un vestigio de otro tiempo, es una fuerza creadora, y recreadora, inventándose a sí misma en cada nuevo individuo, a la vez que inventa al individuo para adaptarlo a ella misma.

Pero de todas formas, hay una esperanza. Y una vez más no logro saber si es producto de mi ser o una repuesta química liberada en mi cerebro por un gen ignoto (hay alguna diferencia). Pero está alli, radiante y clara, la llave para abrir las cadena y alcanzar la libertad de pensamiento: El Intelecto.

La única fuerza irreductible en la batalla contra la homogeneización. El lente a través del cual ver los burdos engaños. La potencia que convierte ese susurro que muchos no oyen en un estruendo insoportable...

Es hora de empezar a oír.

Es hora de empezar a ver.

2009-01-05T23:31:00.000-08:00

Queda claro ante cualquier persona que se plantee seriamente la cuestión moral que una ética personal e introspectiva, que pretenda definir algo como "bueno" o "malo" de acuerdo a las intenciones originale del actor moral, es insuficiente al momento de juzgar actos ajenos. Y esto es así simplemente porque la mente humana es uno de los mecanismos más perfectos de justificación. Casi cualquier acto puede ser justificado, máxime si se trata de un error nuestro. Es imposible escapar desde una postura tan relativista a la conclusión de que, según el punto de vista del que se justifica, el acto fue "éticamente correcto".

Entonces, si bien el desarrollo de una ética personal es deseable desde el punto de vista nietzscheniano de la emancipación espiritual, que nuestra propia conciencia sea la única encargada de pesar en la balanza resulta escandalosamente ineficaz.

Una vez descartada esta opción, sólo queda abierta la posiblidad de juzgarnos según nuestros actos, las acciones que efectivamente realizamos. Vale aclarar que en esta categoría también incluyo los actos de habla o de expresión en cualquiera de sus formas.

Dicho juicio (el de nuestros actos) no necesariamente debe ser llevado a cabo por terceros, siempre y cuando nosotros mismos seamos poseedores de la suficiente objetividad y capacidad de autocrítica para poder evitar las justificaciones absurdas. Es decir, poder contrastar nuestros actos efectivos con aquellos actos idealizados que desearíamos haber realizado, de acuerdo a nuestra propia escala de valores.

Gran parte de esta "proposición ética" deriva de la concepción de que, mientras nuestros sentimientos, pensamientos e intenciones pertenecen a un mundo interior inefable e inescrutable para el resto de los seres vivos, nuestros actos interactúan directamente con el "mundo empírico"" y dejan huellas (y cicatrices) comprobables por nosotros mismos o por cualquiera que esté interesado.

Tomemos, entonces, nuestras intenciones como guías de acción. Pero al momento de juzgar, serán los hechos los que tengan la última palabra.

2008-12-02T17:02:00.000-08:00

Algunas personas tratan al conocimiento como si se tratara de algo acabado, terminado, inmutable y eterno. Pero, ¿es esto posible?

Las palabras de los antiguos y modernos ya están escritas, sus letras no transmutarán en otras y seguirán, imperecederas, bajo la misma forma. Sin embargo, cada persona lee algo distinto en ellas. Nuestra visión dista de ser pura, se halla viciada de prejuicios, ideas y toda Una gama de conceptos previos que fuimos adquiriendo a lo largo de nuestra vida. Todo el tiempo percibimos el mundo a través de un tamiz mental que filtra, selecciona, y trastoca el “mundo empírico”.

Así que olvidemos la objetividad, ese mito obsoleto que intenta tapar el sol con un dedo.

Por otra parte, ¿cómo aprender si no es a través de la práctica constante? El conocimiento hecho carne a través de actos, de ideas que concebimos, de preguntas y de respuestas. Redefinir el mundo de acuerdo a nosotros, he ahí el libre albedrío.
Concedo entonces que el conocimiento, tomado como entelequia, como concepto inmaterial e inaprehensible, sea estático. Pero en los hechos, el conocer es un acto dinámico, una lucha constante entre nuevos y viejos esquemas, sólo resoluble por nuestra capacidad de adaptar nuevas respuestas a viejas preguntas.

Tomar el conocimiento como un acto volitivo, como un deseo del sujeto cognoscente, nos resitúa también frente al aprendizaje. Memorizar textos (y las pautas evaluativas que promueven esta interiorización mecánica) no nos lleva más allá que a un estado de inacción, como a un fisicoculturista en estado vegetativo. ¿Qué es la teoría, sin la praxis? Necesitamos discutir, indagar, discernir por nuestros propios medios aquello que se nos presenta. ¡Basta ya de la papilla intelectual! Quiero que mis fauces mentales aprendan a devorar ese bloque monolítico que me presentan los “doctos profesores”. No dudo de su capacidad analítica, pero sí dudo de su capacidad para despertar en mí ese genio…

Dejemos entonces de arrodillarnos frente a marmóreos obeliscos de saber, tomemos a los antiguos, desmoronémoslos, y tomando sus pedazos, construyamos nuestros propios monumentos. No concibo mejor loa para un filósofo que el saberse capaz de engendrar en otros nuevas ideas. La destrucción activa, más allá de la simple negación nihilista, es el paso previo a toda verdadera creación.

Considero esta una forma realista de entender el aprendizaje. Ensayo y error a un nivel intelectual más “elevado”. Práctica constante, y no sólo un mero reflejo de palabras ajenas.

Atadito con alambre

2008-10-26T13:09:00.000-07:00

Es curioso el fenómeno que ocurre al tratar de definir los valores de una cultura. Valores que tal vez algún día tuvieron algo de validez y verdad, pero que ahora sólo son las pruebas de una disociación acto-discurso.

“Honor”, “Justicia”, “Libertad o Muerte”. ¿Qué significan estas palabras en nuestras bocas? Si alguien las utiliza para hablarme de sus valores, me recuerda a un niño que repite una oración, sin saber de qué me habla.

Los antiguos ideales parecen obsoletos o, peor aún en los tiempos que corren, poco prácticos, poco útiles. Las personas ya no se juzgan por su valor intrínseco, como fines en sí mismos, sino por su utilidad como medios para mis propios fines. El sujeto convertido en objeto, he ahí el libre mercado utilitarista.

Y en esta concepción del mundo ¿Cómo propugnar grandes valores inmutables? Hay que ser pragmáticos, hay que adaptarse al mercado. Y ya nadie apuesta al caballo perdedor…
Por eso para definir nuestra cultura y las ideas que realmente guían nuestros actos, debemos partir de los actos cotidianos y preguntar, ¿por qué?

No creo entonces que podamos enarbolar la bandera de “Libertad o Muerte”, “Tiranos Temblad” o “La Garra Charrúa”. Nunca vi a ningún hijo de vecino luchar por eso. Pero si he visto, una y otra vez, que somos la cultura del “atalo con alambre, que el domingo lo arreglo”.

Dejarlo para después, evadir las responsabilidades, patear la pelota para adelante. Desde el padre de familia al dirigente político, no veo una sola frase que defina tan bien nuestra cultura. Quedarnos en la chiquita, robarnos el vuelto del mandado y seguir sonriendo como niños haciendo una travesura.

¿Es esto una crítica, o una catarsis expiatoria? No lo sé, a veces me duele mi propia mediocridad, pero por ahora mis ideales, ataditos con alambre, no me abandonan del todo.

De todas formas, ya me decidí, el Lunes empiezo la dieta espiritual.

Tengo una piedra en la mano. Pero, ¿hacia dónde apuntarla?

2008-10-24T18:39:00.000-07:00

Me encuentro en el lugar común de todos los disconformes. Un nihilista que, como Nietzsche, cree que no basta la negación del sistema, sino que hay que involucrarse positivamente en su destrucción.

Pero, ¿qué hay para destruir? Sólo puedo pensar en “El Sistema”, esa reificación, esa antropomorfización que hacemos con reglas del juego en el que todos participamos. Nos sentimos encadenados. Me siento encadenado. Y mientras tanto lustro mis cadenas, me aferro a ellas. Siempre con la piedra en la mano, siempre sin saber a dónde apuntar.

Doy una charla, escribo un cuento. Trato de despertar a los que aún duermen, a los que sienten que las cosas siempre fueron y serán así. O aún peor, que deben ser así, que hay una razón aunque no alcancemos a comprenderla.

Acto seguido voy al cyber y mando un currículum. O dos si tengo suerte. O diez, si estoy desesperado. “De algo hay que vivir” me digo, y esto me permite dormir soportando el saberme un completo hipócrita.

Suelto la piedra, no hay a dónde arrojarla. No hay vidrios que romper, no hay puertas que derribar.

Entonces, ¿de donde vienen estas cadenas…?